模样就是让女孩们心加速让她们轻易就中毒的模样。他在墙上冷若冰霜，安静而病态的神，也有一张是着墨镜’哈哈大笑的样。这个时候他似乎是快乐的，一把吉他抓在他的手里。当她一看到他的时候她就上了他，并且模模糊糊地觉得似乎在哪儿见到过他。也许是在一个酒吧，也许是在一次摇乐PAR－TY上，也许只是在繁忙的街他们匆匆地肩而过。也许也许，生活中什么都是可能的，奇迹和巧合虽然不太多可也不算少。当然在你地上一个男人的时侯，会问自己的第一个问题总是。我是不是在哪儿见过他？这是的公式。

这个男人像一秘密的小虫躲避着光和公众的视线而生存。她从不曾在白天见到过他的影，而即使在黑夜，她也很少有机会捕捉到他现在房间里的讯息，更不用说能真真切切地看清他的脸，或是。

她默默地烟，在烟雾缥缈中理解后唱机里JIMMMORRI-SON的歌声。死亡给了我天使般的翅膀，天使的翅膀，黑夜里开始的行，我听到锁孔里转动着邪恶的声音，他唱着。她看到那两扇窗正在黑暗中沉睡，像两只沉重的冷淡的睛。她陷在她泛滥恣肆的想像力中奄奄一息。

夜很的时候，她坐在桌前写着一些优郁的诗句。一似乎亘古已久的空虚又占据了她的腔，她放下笔，试着咳嗽几声，听到自己两个房发一古怪的回音。对面的窗没有一丝灯光，桌上的烟盒也己空了，她站起来披上一件外，推开门去买烟。电梯已经停了，她从旁边的楼梯走下去。路对面的百式便利店依旧灯火通明，像一艘自顾自航行在黑夜里的华丽大船。店员带着瞌睡的表情找了她零钱。她拿上一条PARLER－MEN往回走。经过楼下小园的时候她抬望了望那两个窗，顿了顿，她发现自己在往那幢楼房走。

她猜想他是个乐手，VOCALIST，或SOLOMAN，一个有着华丽嗓音，手指，迷幻肌肤和柔尖的艺术男人，像JIMMOR－RISON和AXL，，他们都存在于冷淡的主社会之外，在音乐和想象中单纯如另类的蓝玫瑰专门开在天堂的腹。艺术男人离生命和上帝最近。

两扇窗中的另一扇装着玻璃，看样像是一个浴室。在偶尔的几个夜晚。她看到有灯光在那儿亮起，一个朦胧的影缓慢而有力地抚摸自己的。通过他的手势你能受到肌肢的光和柔韧。是的，他在洗澡，在的雾气和想象的温情中发微光，就像午夜的街灯。

他是这幢楼里惟一不让她张的人，总是把自己包在一件破烂的军大衣里，读着去年发黄的报纸来打发无尽的时光，一个好老，总是及时地提醒她该付电煤费用的最后期限，并且几乎替她包揽了这些碎事。她曾经请过女佣，不是鬼鬼祟祟地喜摸她的真丝睡袍就是大大咧咧地邀请她在每天晚饭前玩三副扑克，无一例外地助长着她的神经质和偏执症。

门的样

纸片儿上涂着密密麻麻的诗句，和一些形态各异的符号，大分是为那个住在对面窗里的可男人写的，当然也有不少是从诗集上摘抄下来的。你的呼飘落，在泥泞、末死的夜中，令我无法看见.噩梦的房间，迷离恍惚，像死尸一样自由，你飘在我想象的海洋上，你像暮一样疯狂奔跑，奔跑在我的痉挛的悲哀的肚上，我己失声我已陶醉我不知柔的蛆虫以什么样甜的姿态在你的嘴我的床单缓缓蠕动我已陶醉你没有理由不让我陶醉。

在脑趋于紊的时候，最好的办法就是仔细整理自己的房间。罐、酒瓶、烟盒、烟缸、面包屑、苹果、纸巾、脏袜脏内纸片儿，一大堆的垃圾在她的房间中央散着腐朽的气息，像来自超现实主义画作的影。她分不清她的生活有哪些分是于艺术的不幸哪些是不幸的艺术。她懒于思考，人生是那么虚弱，放一把火它就能烧着，踩一脚它就会碎掉，挖内脏它只能作一张哭泣的空。多想无益，只有等待，而等待什么我们并不知，闭上睛，想象所有的缓慢动。

有时候她会一大早起来，赶在清洁工人来打扫之前跑到垃圾箱里，翻找前夜丢下的垃圾，重新捡回那些纸片儿。

天黑的时候，她把垃圾带下楼，顺便去信箱拿积了好几天的晚报。电梯的老神情和蔼地冲她微笑。

她在中午12的时候醒来。她着烟在房间里走动。城市像一朵有毒的在她的世界之外闪闪发亮，疯狂而无意义。她在窗台前通过一架很的机窥视那个陌生的房间，从来不曾在白天看到那个男人的影，也不曾在夜罕见识他的真切面容。在偶尔幸福的时刻，她在夜中凝视浴室的玻璃上映的影，那会儿空气正像糖浆一样稠密。她开始成把成把地叠着纸飞机，在每一只纸飞机的翅膀写上最丽景最令人咋的诗句。她把这些像小灵似的古怪信用力地掷向那个房间。它们纷纷扬扬地从空中坠落，像一只只死蝶，有那么几只小东西幸运地飘向窗台，并且停住了。她听到自己的心在快乐地尖叫。如果这像白痴那就算是吧。